Cabra-cega, do seminário para a guerra colonial

Viu na televisão o “Natal do Soldado” e achou ridícula

a repetição do “nós por cá todos bem” e “um ano novo

cheio de prosperidades”, até lhe deu para rir com os que queriam

um ano cheio de propriedades. Riram todos lá em casa

também. O pai garantia que os que regressavam da guerra

diziam que não tinham tido lá Natal nenhum, que as gajas

do Movimento Nacional Feminino é que vinham com essa

treta. No Natal, diziam-no os que tinham lá estado, recebiam

um maço de cigarros, uma carteira de plástico, das de vinte e

cinco tostões, e uma ou duas sandes. Para tanto folclore era

ridículo, de facto. Mas essas gajas e os mandões todos andam

à grande e à francesa de automóvel, explicava o pai. Pensou

que havia de ter tempo para saber se era assim.

O pai, por estar já há muitos anos em Lisboa, perdeu um

bocado do sotaque alentejano mas usava as mesmas expressões

lá da terra e achava-lhe piada por isso.

– “Esses filhos dum cabrão deviam era ver esta miséria

que a gente come.”

E espetava o garfo na massa com grão onde se escondia

uma lasca de bacalhau.

Assomaram umas lágrimas aos olhos da mãe.

– “A culpa é da guerra, e eu ando apoquentada porque

os meus filhos ainda vão lá parar.”

O pai ficou sério e baixou a cabeça para meter uma garfada

à boca. O irmão não dizia nada, porque sempre que

falava era sempre sobre o Tarujense, onde era guarda-redes,

ou sobre as partidas de bilhar que disputava no salão do Jardim

Cinema. A guerra não lhe dizia nada. Era mais novo

dois anos e ainda não lhe dava para pensar nisso.

– “Felizmente o Antero já está livre disso.”

A irmã não sorriu mas tinha os olhos brilhantes de satisfação.

Era verdade que o namorado dela, mais velho que ele

uns três anos, já tinha feito a tropa como escriturário no

Batalhão de Sapadores de Caminhos de Ferro, em Campo de

Ourique. Já saíra sem ir para o Ultramar.

O pai abanou a cabeça.

– “Não sei, rapariga, não sei.”

Ela ficou séria e os olhos sem brilho:

– “O que é que o pai quer dizer com isso?”

– “Sabes lá ele se não vai lá parar. Se esta porra continuar

vai como os outros. A miséria já existia antes da guerra e a

guerra é para a miséria continuar porque interessa aos ricos.

Eles é que mandam e querem que ela continue.”

A mãe pôs as mãos ao peito.

– “Credo, homem, não digas isso que ainda me afliges

mais.”

Mas ele não ligou.

– “Vocês já são crescidos mas parece que não se lembram

da miséria que têm passado desde que nasceram.”

– “Mas agora estamos melhor, até temos uma casa só

para nós.”

O irmão abrira o bico, mas levou logo.

– “Uma casa uma merda. Nem a porra duma retrete

temos quando nos vamos agachar. E estás aqui porque tu e

os teus irmãos trabalham em vez de andarem na escola, e eu

nunca tive férias porque vou no verão trabalhar com tractores

lá prós montes daquele cabrão de Ervidel. Se não fosse

isso ainda estavas numa parte de casa.”
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